La portinaia
Mattina in una zona ad alta concentrazione di stranieri. Cammino verso la metropolitana. Si sente odore di detersivo per i pavimenti, forte, profuma di limone.
Vedo la portinaia, alza lo sguardo su di me, mi sorride come se mi conoscesse.
“Si devono essere uccisi, questa notte”.
La guardo stupita.
“Come?”.
“Dico… con tutto questo sangue”.
Guardo a terra. Cinque grossi goccioloni rossi.
“Mamma mia”, dico impressionata
“C’era sangue dappertutto, lì l’ho già tolto… quegli stranieri… devono essersi uccisi, questa notte…”, dice.
“… speriamo”, aggiunge.
E sorride, ammiccando.
(Daniela Gaddi)
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